Les petits pavés

Je suis rentré et admis dans la grande famille de paper blog. Putain, j'en suis fier.

Michel Valois — Sun, 27 Dec 2009 00:02:02 GMT

Je rentre de vacances un peu tard en raison des nouveaux modes de transports de la SNCF. Quand je suis parti, c'était "visitez la Gare de Bercy, attendez deux heures dans le froid stalinien de cette gare dont l'architecte mériterait les onze mille verges d'Apollinaire, puis la gare des Aubrays, puis vous vous démerdez. Ça c'était l'allée.
Le retour, c'était "passer deux heures trente dans la riante forêt qui s'égaie à 10 mn en train de Brive". Puis deux heures à Brive en essayant de contacter quelqu'un qui fait la fête à moins d'une heure et qui pourrait vous sortir d'un mauvais pas, mais non. Donc, arrivez chez vous à minuit trente au lieu de 20h30 (pour 70 € 20 + le taxi) et découvrez que vous êtes parti il y a 7 jours en laissant le chauffage à donf (en plus vous votez vert, là vous êtes vert si vous n'êtes pas un jaune et le rouge vous monte aux joues et vous rêvez de vous transformer en shtroumf de 3 mètres de haut pour défendre la planète Academia), mais, car il y a un mais. Dans la messagerie que vous n'avez pas consultée depuis quatre jours, vous lisez incrédule le message d'une dame de Paperblog qui vous dit que votre blog a été remarqué par l'excellent découvreur de talents Paperblog et inscrivez-vous et vous toucherez du doigt la célébrité bloquestre.
Bon, ça fait plutôt plaisir. Je me plains tout le temps de ne pas avoir de retour (commentaires) à mes bouteilles de bières flottant sur une mer bien titrée, alors un message personnel de la dame de paperblog, vous pensez si j'ai tout fait tout de suite, au lieu de me préparer la pauvre bouffe récupérée dans le frigo, qui m'attendait plus tôt.
Voilà, je ne sais pas si ça va changer ma vie, mais je vais être référencé sur paperchose. Je suis vachement fier, mais pour ça, il faut que j'écrive un article contenant " Je valide l’inscription de ce blog au service Paperblog sous le pseudo petistspavs". Donc, Je valide l’inscription de ce blog au service Paperblog sous le pseudo petistspavs.

J'en profite pour publier une photo du film de cette fin d'année (plus haut, en fait c'est une photo de tournage). Un film que Sarkozy n'ira pas voir.

Jean-Pierre Léaud, de 1959 jusqu'à nous

Michel Valois — Thu, 24 Dec 2009 11:07:00 GMT

C'est Noël les amis et la dernière surprise (j'espère qu'il y en aura de nombreuses pour vous autour du sapin) de ce calendrier de l'Avent bizarre, qui m'a donné le plaisir de l'inattendu. Je n'étais pas certain de retrouver un événement important par jour, sauf à passer par la révolution cubaine ou l'invention de la puce électronique... Et en repassant les pages; il me vient une évidence : 1959 est une année importante, mais surtout charnière. La Nouvelle Vague française, en montrant la voix de la liberté du ton et de la pensée, nous impose entre Situationnisme et Swingin' London de réviser nos compteurs. En 59, personne n'en est conscient, mais comme on dit bêtement "rien ne sera plus comme avant". Et c'est peu dire.

Je fais vite. Merci à la Médiathèque de Preissac (Lot) qui m'héberge aimablement pour me permettre de mettre la dernière main à ce dernier billet de l'Avent.

Donc, ce sera la Nouvelle Vague et un nouveau personnage, un nouveau style de personnage, un nouvel acteur, une nouvelle façon de jouer, d'être, d'incarner le cinéma ; il y a les grands acteurs et les moins grands et il y a Jean-Pierre Léaud. Léaud n'est ni Gabin, ni Wayne, il est Léaud, une personne unique qui symbolise tout à fait la Nouvelle Vague dans ses débordements, ses excès, sa mauvaise foi, son besoin d'être de tous les combats cinématographiques, d'être constamment ici et ailleurs, quelqu'un et quelqu'un d'autre.

1959 sera définitivement l'année de l'entrée en cinéma de Jean-Pierre Léaud, parrainé par des anges, dont Jean Cocteau, mais surtout Truffaut, pour qui il fut Antoine Doinel, des solitudes de l'enfance aux incertitudes de l'âge mûr et bien d'autres personnages.

Voici une galerie-hommage pour Jean-Pierre Léaud, pour le cinéma.

JOYEUX NOËL A TOUS !

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1959 : Zazie voulait prendre le métro

Michel Valois — Wed, 23 Dec 2009 12:00:00 GMT

Zazie et son désir un peu branque de métro déboule dans notre univers bien rangé en 1959. Zazie, une jeune provinciale délurée d'une dizaine d'années, arrive pour la première fois à Paris. Elle est confiée à son oncle Gabriel qu'elle stupéfie par sa verve et son répondant.

Tout livre de Queneau est aussi un exercice de style.

Un petit extrait, juste pour le plaisir :

Comme concitoyens et commères continuaient à discuter le coup, Zazie s'éclipsa. Elle prit la première rue à droite, puis la celle à gauche, et ainsi de suite jusqu'à ce qu'elle arrive à l'une des portes de la ville. De superbes gratte-ciel de quatre ou cinq étages bordaient une somptueuse avenue sur le trottoir de laquelle se bousculaient de pouilleux éventaires. Une foule épaisse et mauve dégoulinait d'un peu partout. Une marchande de ballons Lamoricière, une musique de manège ajoutaient leur note pudique à la virulence de la démonstration. Émerveillée, Zazie mit quelque temps à s'apercevoir que, non loin d'elle, une œuvre de ferronnerie baroque plantée sur le trottoir se complétait de l'inscription MÉTRO.
Oubliant aussitôt le spectacle de la rue, Zazie s'approcha de la bouche, la sienne sèche d'émotion. Contournant à petits pas une balustrade protectrice, elle découvrit enfin l'entrée. Mais la grille était tirée. Une ardoise pendante portait à la craie une inscription que Zazie déchiffra sans peine. La grève continuait. Une odeur de poussière ferrugineuse et déshydratée montait doucement de l'abîme interdit. Navrée, Zazie se mit à pleurer.
Elle y prit un si vif plaisir qu'elle alla s'asseoir sur un banc pour y larmoyer avec plus de confort. Au bout de peu de temps d'ailleurs, elle fut distraite de sa douleur par la perception d'une présence voisine. Elle attendit avez curiosité ce qui allait se produire.
Il se produisit des mots, émis par une voix masculine prenant son fausset, ces mots formant la phrase interrogative que voici :
"Alors, mon enfant, on a un gros chagrin ?"
Devant la stupide hypocrisie de cette question, Zazie doubla le volume de ses larmes. Tant de sanglots semblaient se presser dans sa poitrine qu'elle paraissait ne pas avoir le temps de les étrangler tous.
"C'est si grave que ça ? demanda-t-on.
– Oh ! voui, msieu."
Décidément, il était temps de voir la gueule qu'avait le satyre. Passant sur son visage une main qui transforma les torrents de pleurs en rus bourbeux, Zazie se tourna vers le type. Elle n'en put croire ses yeux. Il était affublé de grosses bacchantes noires, d'un melon, d'un pébroque et de larges tatanes. C'est pas possib, se disait Zazie avec sa petite voix intérieure, c'est pas possib, c'est un acteur en vadrouille, un de l'ancien temps. Elle en oubliait de rire.
Lui, fit une sorte de grimace aimable et tendit à l'enfant un mouchoir d'une étonnante propreté. Zazie, s'en étant emparée, y déposa un peu de la crasse humide qui stagnait sur ses joues et compléta cette offrande par une morve copieuse.
"Allons, voyons, disait le type d'un ton encourageant, qu'est-ce qu'il y a ? Tes parents te battent ? Tu as perdu quelque chose et tu as peur qu'ils te grondent ?"
Il en faisait des hypothèses. Zazie lui rendit son mouchoir très humidifié. L'autre ne manifesta nul dégoût en remettant cette ordure dans sa fouillousse.
Il continuait :
"Il faut tout me dire. N'aie pas peur. Tu peux avoir confiance en moi.
– Pourquoi ? demanda Zazie bredouillante et sournoise.
– Pourquoi ?" répéta le type déconcerté.
Il se mit à racler l'asphalte avec son pébroque.
"Oui, dit Zazie, pourquoi que j'aurais confiance en vous ?
– Mais, répondit le type en cessant de gratter le sol, parce que j'aime les enfants. Les petites filles. Et les petits garçons.
– Vous êtes un vieux salaud, oui.
– Absolument pas", déclara le type avec une véhémence qui étonna Zazie.
Profitant de cet avantage, le meussieu lui offrit un cacocalo, là, au premier bistrot venu, en sous-entendant : en plein jour, devant tout le monde, une proposition bien honnête, quoi.
Ne voulant pas montrer son enthousiasme à l'idée de se taper un cacocalo, Zazie se mit à considérer gravement la foule qui, de l'autre côté de la chaussée, se canalisait entre deux rangées d'éventaires.
"Qu'est-ce qu'ils foutent tous ces gens ? demanda t-elle.
– Ils vont à la foire aux puces, dit le type, ou plutôt c'est la foire aux puces qui va-t-à-z-eux, car elle commence là.
– Ah ! la foire aux puces, dit Zazie de l'air de quelqu'un qui veut pas se laisser épater, c'est là où on trouve des ranbrans pour pas cher, ensuite on les revend à un Amerlo et on n'a pas perdu sa journée.
– Y a pas que des ranbrans, dit le type, y a aussi des semelles hygiéniques, de la lavande, des clous et même des vestes qui n'ont pas été portées.
– Y a aussi des surplus américains ?
– Bien sûr. Et aussi des marchands de frites. Des bonnes. Faites dans la matinée.
– C'est chouette, les surplus américains.
– Si on veut, y a même des moules. Des bonnes. Qu'empoisonnent pas.
– Izont des bloudjinnzes, leurs surplus américains ?
– Ça fait pas un pli qu'ils en ont. Et des boussoles qui fonctionnent dans l'obscurité.
– Je m'en fous des boussoles, dit Zazie. Mais les bloudjinnzes (silence).
– On peut aller voir, dit le type.
– Et puis après ? dit Zazie. J'ai pas un rond pour me les offrir. A moins d'en faucher une paire.
– Allons voir tout de même", dit le type.
Zazie avait fini son cacocalo. Elle regarda le type et lui dit :
"Je vous vois venir avec vos pataugas."
Elle ajouta :
"On y va ?"

(Raymond Queneau, Zazie dans le métro)

Les deux photos sont extraites du film de Louis Malle, de même titre, 1960.

A kind of blue ? So what ?

Michel Valois — Tue, 22 Dec 2009 12:00:00 GMT

J'avais pensé que So What ? était un titre trop célèbre, trop entendu, rebattu, une scie plus qu'un classique et que tout le monde connaissait Kind of blue par cœur, puis je l'ai évoqué à propos de Coltrane, mais j'ai pensé à certaines personnes autour de moi. Oui, presque tout le monde sait tout et vénère l'album non pas le plus vendu de l'histoire du jazz (c'est le cas), le plus célèbre (c'est apparemment le cas), mais aussi un des disques qui me rendent parfaitement humain, non pas parfaitement moi, mais meilleur que moi, à chaque écoute de So what ? je deviens meilleur, je prends deux ou trois centimètres de hauteur, mes muscles se durcissent, j'ai la volonté de terminer ce que j'ai ébauché, je donne un billet à plus pauvre que moi (et j'en suis vraiment désolé, mais il y en a plein), je mets ma montre à l'heure d'été, je joue de la basse dans ma tête, je pense à nouveau que le seul vrai truc culturel inventé par les américains est le jazz et que le jazz est venu du peuple noir, je ferme les yeux et j'entre en moi et l'impression me prend que j'entre en les autres, en toute l'humanité, j'ai envie d'aimer les gens, de leur dire que non, la vie n'est pas si mauvaise fille, qu'il y a la musique de Miles Davis, le cinéma de John Cassavettes, la photographie de Willy Ronis et le sourire de Gréco qui éclabousse Saint-Germain et Juliette, qui au bras de Miles fait de Paris une petite banlieue de Harlem. Si je suis triste en écoutant So what ?, ça me rend moins triste de l'écouter, si je suis gai en l'écoutant ça me donne des ailes pour m'envoler avec les enfants du monde et les femmes noires qui bougent leur cul dans le rythme subtil, et les chaines se brisent dans un grand éclat de drums, de piano, de sax et de trompette.
Réécouter le groupe de Miles dans So what ?, ça me fait un certain effet.
Alors, même si ce n'est pas très original pour tout le monde, So What fera partie de ce calendrier de l'Avent. Ecoute. Respire. Sois vivant !

En 1959, le western c'est Rio Bravo

Michel Valois — Mon, 21 Dec 2009 11:00:00 GMT

1959 est une des dernières grandes années pour le western américain. Les grands réalisateurs vieillissent peu à peu et le genre est mis en cause. John Ford, à 65 ans, sort un nouveau chef d'œuvre, Les cavaliers, avec John Wayne et William Holden, mais il n'a plus qu'une poignée de joyaux à offrir au cinéma westernien (dont L'homme qui tua Liberty Valence et surtout Les Cheyennes, dont le titre original Cheyenne autumn semble annoncer que la fin de l'aventure est proche). Michael Curtiz n'a plus que quatre films à faire, Raoul Walsh trois. Les grands acteurs du genre suivent, John Wayne, Richard Widmark, Henri Fonda, James Stewart ne brilleront plus que rarement dans des westerns de qualité et les pépites seront exceptionnelles.

Deux phénomènes renforcent l'effet de la disparition progressive des géants.

Le bourbier du Vietnam engloutit d'année en année les solides valeurs optimistes sur lesquelles se fondait l'âge d'or du western américain et ce gâchis débouchera sur ce qu'on a appelé l'"anti-western", une forme cinématographique à base de dérision et de mauvaise conscience, dont le superbe Little big man d'Arthur Penn (un western "de gauche", shocking !) et Le soldat bleu, film qui dénonce la cruauté habituelle des tuniques bleues au cours des "guerres indiennes", actuellement en reprise dans le réseau Action, offrent de brillants témoignages.

Dans le même temps, des cinéastes italiens, dont Sergio Leone, pervertissent en Espagne (dont certains paysages rappellent ceux du far far west) une nouvelle génération d'acteurs, dont Clint Eastwood et vont confronter le western à une révolution morale et esthétique, dont les américains survivants (dont le pâle Andrew Mc Laglen, dont le principal atout cinématographique est sa naissance, fils de Victor, le collègue et ami de Wayne et Ford) n'ont aucun moyen de se relever.

Mais ne brûlons pas les étapes. En 1959, le western américain pète la forme et touche un de ses sommets avec Rio Bravo d'Howard Hawks. Pour Hawks, Rio Bravo est un film tellement important qu'il en fera deux remakes en peu d'années (El dorado, très bon film, puis Rio Lobo, moins bon film, respectivement en 1967 et 1970, ce qui semble montrer qu'à cette époque, Hawks avait un problème avec son propre génie et sa capacité de le reproduire).

Ce film en tension, à la limite de la claustrophobie, comporte une scène d'une totale sérénité. On appelle ça le calme avant la tempête, certes, mais c'est un moment où chacun se relâche, avant de faire son boulot. Chacun, c'est John Wayne, Dean Martin, Walter Brennan et Ricky Nelson : My rifle, my poney and me.

A noter une année particulièrement faste pour l'acteur Dean Martin, qui, après avoir joué les faire-valoir de Jerry Lewis démarre une nouvelle carrière dans une tonalité dramatique : outre son rôle d'alcoolo brutal et romantique dans Rio Bravo, 1959 lui offre, aux côtés de Frank Sinatra et Shirley Mac Laine, un rôle de premier plan dans le magnifique Comme un torrent (A man is running) de Vincente Minelli.

L'identité : Noir Désir + Les têtes raides, ça fait du bien

Michel Valois — Sun, 20 Dec 2009 17:41:57 GMT

"Y a pas d'pays pour les vauriens
Les poètes et les baladins
Y a pas d'pays
Si tu le veux
Prends le mien"

Je ne m'appelle pas Jacques Myard et j'en suis plutôt heureux. J'ai décidé de ne participer en rien au prétendu débat sur l'identité prétendue nationale. Mais...

Quand les chansons s'emmêlent je me sens déjà plus concerné. A voir et écouter et pour ceux que ça pourrait choquer, les fautes de français et d'orthographe semblent totalement assumées.

1959 : Oscar Peterson trace le portrait en jazz de Frank Sinatra

Michel Valois — Sun, 20 Dec 2009 12:00:00 GMT

Oscar Peterson est le pianiste préféré de Pierre Bouteiller, qui se trouve être mon radio-man favori. Mais ce n'est pas la seule raison de rendre ici un discret hommage à Peterson, un des musiciens majeurs du siècle dernier. Peterson maîtrisait comme personne l’art du trio, du solo et de l’accompagnement. Pour l'accompagnement, on le trouvait à côté (jamais derrière) Ella Fitzgerald, Billie Holiday, Fred Astaire (trois artistes qui m'ont fait l'honneur de figurer dans ce calendrier de l'Avent particulier), mais aussi Charlie Parker, Stan Getz ou Louis Armstrong.

C'est en trio, principalement avec Ray Brown et Herb Ellis qu'il a exprimé l'universalité de son art, à la fois virtuose et mélodique, technique et simple à la fois, ce qui explique probablement sa popularité. En 1959, il entreprend (avec Ray Brown à la basse et Ed Thigpen aux drums) de revisiter quelques sommités du jazz, sous la forme à l'époque assez courue du "songbook". Il interprète, au sens propre du mot, Irving Berlin, Gershwin, Cole Porter, Ellington et Sinatra. Sinatra, c'est intéressant, car ce n'est pas un compositeur, mais Peterson le considère manifestement comme un véritable créateur, quelqu'un qui s'approprie la musique des autres pour en faire autre chose, du Sinatra.

Parmi les cinq albums de 1959, j'ai choisi de vous présenter un extrait de A Jazz Portrait of Frank Sinatra dans lequel le musicien non seulement rend, selon ses termes "un hommage à Frank Sinatra, mais aussi mon interprétation émotionnelle des sentiments que je reçois quand je l'entends". Les sentiments, c'est une expression qui colle bien au grand Oscar.

Bonne écoute de Birth of the blues.

1959 : Ouverture du Musée Guggenheim de New York

Michel Valois — Sat, 19 Dec 2009 19:30:00 GMT

2009 est l'occasion rêvée pour un petit voyage à New York, où l'on fête cette année le 50ème anniversaire du Musée Guggenheim. Petite ballade virtuelle donc aujourd'hui. Mesdames et Messieurs, attachez vos ceintures, relevez la tablette devant vous ainsi que le dossier de votre siège, nous allons décoller !

Quelques faits :
Il a fallu 16 ans au projet "Musée Guggenheim" pour voir le jour, projet porté contre vents et marées par son architecte, le génial Frank Lloyd Wright, (qui a inspiré le personnage interprété par Gary Cooper dans Le Rebelle de King Vidor) décédé lui-même l'année de l'ouverture, il y a donc 50 ans : 9 années d'études et de combats pour soutenir son projet auprès des décideurs, puis, une fois le permis de construire officiellement demandé, 3 années de bataille contre l'administration de New York City et donc de nouvelles modifications du projet par l'architecte, puis 3 ans de construction.
Son architecture, qu'on l'aime ou non, est donc la somme de 16 années de travail sur la lumière et les volumes : galeries hélicoïdales aux murs s'évasant vers l'extérieur, éclairées par le dôme et des tubes de verres tout autour, c'est un musée "nautile".

Aujourd'hui, le musée réunit plusieurs collections privées autour de celle de son fondateur, Solomon R. Guggenheim (mort 7 ans avant l'ouverture du musée) : la collection de peinture non-objective. On y admire également la collection de peinture et sculpture abstraites et surréalistes de sa nièce, la collection de peinture impressionniste et post-impressionniste de Justin K. Thannhauser, celle du comte Panza di Biumo d'art minimaliste, environnemental et conceptuel européen et américain, plus de nombreuses donations d'arts contemporains.

(1) Pissaro : Les Côteaux de l'Hermitage, Pontoise. - (2) Van Gogh : Montagnes à Saint-Rémy.

(3) Bacon : Three Studies for a Crucifixion.

(5) Klee : Zaubergarten. - (6) Braque : La Clarinette.

(7) Brancusi : La Muse. - (8) Giacometti : Femme qui marche.

(8) Sugimoto : Bay of Sagami, Atami. - (9) : Taylor-Wood : Soliloquy IV.

Pour une visite virtuelle et plein d'infos : le site des musées Guggenheim.

Un dernier mot-hommage sur Frank Lloyd Wright.
Au début des années 50, une rétrospective sur Wright (Sixty years of Living Architecture) ouvre à Philadelphie puis tourne pendant plusieurs mois en Europe. Un journaliste du Nation écrit à cette occasion :
"Il est bon de savoir, en cette période où la haine est considérée comme une vertu et la destruction une manière de vivre admirable, en cette période de [...] McCarthyisme et d'hystérie dans les journaux, que l'Amérique est au moins représentée à l'étranger par une voix si éloquente pour dire à l'Europe que les exportations américaines ne se limitent pas aux canons. Car l'exposition Wright est la somme d'une vie dédiée à l'art et à l'amour, et non à tuer et à haïr."

Mon identité n'est pas nationale

Michel Valois — Sat, 19 Dec 2009 12:46:00 GMT

Au moment où le débat inopportun lancé par Éric Besson sur injonction de l'Elysée, en mélangeant deux concepts sans lien, l'identité française et la religion musulmane, dérape gravement en révélant au sein même de l'UMP et sur ses f(r)anges des odeurs qui ne peuvent qu'incommoder, Act-up Paris et Les panthères roses rééditent conjointement ce badge. Pour l'arborer fièrement et ainsi "afficher notre dégoût provoqué par ce débat électoraliste, dont l’objet et l’orientation sont viciés dès le départ, comme tout ce qui touche à ce ministère" (le ministère de l'immigration, bien sûr), il nous en coutera 3 €, frais de port compris. Pour le commander par courrier :
Act Up-Paris
VPC
BP 287
75525 Paris Cedex 11
Pour en savoir plus, CLIQUER ICI ou CLIQUER ICI.

1959 : Billie Holiday "avec les anges"

Michel Valois — Fri, 18 Dec 2009 10:08:00 GMT

Une note un peu triste, une note bleue pour saluer Billie Holiday dans ce Calendrier de l'Avent consacré à divers événements et moods de l'année 1959, car cette année-là, en juillet, Lady Day trouve la mort sur son chemin. On sait le tragique de sa vie, le viol à 10 ans, la prison, la prostitution, la drogue. Ici, je n'ai pas envie d'évoquer ces aspects "historiques" attachés à cette femme par ailleurs exceptionnelle.
Juste l'image d'une femme très belle.
Et la voix, l'une des trois grandes voix du jazz selon la tradition : Ella (Fitzgerald), Sarah (Vaughn) et Billie Holiday. On les identifie aussi par des surnoms : la Maman, la Fille, la Maitresse, je vous laisse distribuer les rôles.
Il faut donc choisir une photo et un titre. Un titre, c'est difficile, mais ce sera Lover man, parce qu'il y a peut-être là une sorte de définition. Mais quel dommage de devoir réduire Billie Holiday, à ça.

1959 : la femme cataloguée

Michel Valois — Thu, 17 Dec 2009 20:53:00 GMT

Un peu de légèreté dans cette période de l'Avent !

En ces temps-là, les crèmes étaient déjà promesse de beauté et portaient déjà la marque des crèmes d'aujourd'hui... mais le texte était moyennement alléchant, tout de même (mesdames, vous reconnaîtrez sans doute le nom) :

"UNE DÉCOUVERTE CAPITALE dans la Beauté
Nos laboratoires, utilisant une technique nouvelle, sont parvenus à extraire les extraordinaires propriétés biologiques du liquide originel, source de vie, sans lequel l'embryon ne peut se développer :
LE LIQUIDE AMNIOTIQUE : prélevé sur des animaux sélectionnés, traité sous le plus sévère contrôle scientifique, il constitue désormais la "base-mère" de deux produits d'une exceptionnelle puissance stimulatrice pour l'épiderme, sur lequel il exerce une triple action :
- contre la formation des brisures de la peau ou ridules,
- contre la dégénérescence graisseuse des cellules épithéliales,
- contre la déshydratation.
LA CREME AMNIODERM et son complément LE TONIQUE HYDRAMNIOTIQUE forment le couple biologique idéal apportant à la peau les éléments préfabriqués indispensables à son renouvellement."

Bon, pas besoin de longs discours, seule la manière plus enrobée (mais qui se veut toujours "scientifique") a un peu changé...

Parallèlement, on note que les femmes sont toujours assujetties à la gaine, ce qui n'empêche pas les publicités de les rendre fort sexy.

[Pub trouvées dans L'Officiel de la mode (si si) de 1959]

En 1959, La femme est encore une Femme. Encore faut-il veiller à ce qu'elle se reproduise. Douce, sexy mais sans ostentation, correctement coiffée et vêtue, fine cuisinière, ménagère accomplie, compagne idéale d'un homme entreprenant, séduisant et protecteur, elle saura recevoir le supérieur hiérarchique de Monsieur en lui faisant honneur. Mattel lui donne un nom : Barbie. Dotée de mensurations improbables, elle n'est pas destinée à tenir debout, se déplacer, exister, elle est, pour la petite fille de la classe moyenne Le modèle de la perfection asymptotique et elle l'aidera ainsi à assumer son refoulement et son renoncement à tout ce qui était elle le long de ses années d'apprentissage.

Il en est toujours ainsi et il ferait beau voir que cela change. Voici la naissance publicitaire de Barbie (donc sa vraie naissance) en 1959.

Avatar ? La séance énervée.

Michel Valois — Wed, 16 Dec 2009 23:31:00 GMT

Plutôt que de nous seriner que "Chaque nouveau film de James Cameron est un évènement", dixit, par exemple, Écran large, on ferait peut-être bien de se demander ce que "mettre la barre toujours un peu plus haut" apporte au cinéma, au spectateur, au plaisir qui peut être pris à payer pour se laisser enfermer avec d'autres bipèdes dans une salle sombre mais climatisée, sur un fauteuil pas toujours confortable, le regard intensément fixé en sens inverse de la lumière (oui, la source lumineuse, ce n'est pas l'écran, qu'on regarde, mais le projecteur à qui on tourne dédaigneusement le dos) ?

Allez, avouez, soyez gentils. Vous allez courir voir Avatar, vous allez fatiguer vos yeux derrière de lourdes lunettes pour bien voir que c'est en 3 D, comme nous et vos oreilles entre techno hurlante et final beuglant par la staracadémisée british Leona Lewis (Céline Dion ne devait pas être libre et Mireille Mathieu était prise à l'Elysée), plus de deux heures quarante durant... Et vous serez déçus. Vous le savez très bien, vous serez déçus, comme vous avez été déçus par le dernier Potter ou la dernière niaiserie vampiresque pour ados. Ça ne vous empêche pas d'y retourner, mais ce genre de gros bidule acidulé qui colle aux dents, vous savez très bien que c'est fabriqué pour faire naître le désir, mais pas pour procurer du plaisir. C'est d'ailleurs sans doute pour conjurer la frustration que vous accourez à chaque fois, même si vous savez d'avance que vous avez perdu votre virginité de gosse et que ce n'est pas le paquet de dollars qu'on a ajouté aux gros paquets habituels, pour faire de cette production la plus chèèèèère de l'histoire du "7ème Art", donc la plus excitante, celle qu'il ne faut surtout pas rater, afin de se conformer au modèle de consommation normal sous nos tropiques, qui va vous faire repiquer à l'innocence du regard.

Je sais, je suis pas drôle, j'aime pas rigoler, ce que j'aime, c'est me faire tabasser par les gros bras de chez Mobile Hut, comme la semaine dernière (tiens, je suis sûr qu'il a vu le film en avant-première et en VF ce con, en faisant du bruit avec sa bouche avec le pop-corn et du bruit en décapsulant sa canette -attention, je ne suis pas en train de dire que les spectateurs des avant-premières ou les gens qui préfèrent les VF aux VO sont des cons, non, mais lui, avec ses gros bras et sa petite tête, c'est un vrai con et il le resterait devant un Duras en VO). Je suis maso.

Ben non, justement. Je demande au cinéma de me faire rêver et la technique et le fric ne me font pas rêver. Je demande au cinéma de me faire rire, frémir, m'identifier au héros, sourire au second degré, bander, je demande au cinéma de faire de moi un petit tas de sentiments, de sensations, de me plonger dans un bain de jouvence et de poésie où je retrouve la magie de l'enfance, je soupire, je frémis, je pleure, je prends une dimension inconnue, je jouis, je vis devant un film. Mais la technique et le fric ne me font pas rire, frémir, m'identifier, sourire au second degré, bander, la technique et le fric ne me métamorphosent pas en un petit tas de sentiments, de sensations, ne me plongent nullement dans un bain de jouvence et de poésie où je retrouve la magie de l'enfance, je ne soupire jamais, je ne frémis jamais, je ne pleure jamais (ou alors de rage), je ne prends aucune dimension inconnue, je ne jouis pas, je ne me sens pas vivre devant le spectacle déprimant de l'alliance entre la technique et le fric.

Une petite musique de film pour faire passer tout ça, une musique comme j'aime, d'un film comme j'adooore et, comme d'habitude, ceux qui ont trouvé le titre du film et le compositeur ont gagné.

Je me demande si je ne vais pas me faire un petit Avatar, ce week-end. Pour voir, pour me rassurer. Ou bien y envoyer quelqu'un qui me représenterait, qui me ressemblerait ou pas, un...

Bon, La séance de la semaine.

Est-ce l'approche de Noël, mais la semaine cinéma ne m'inspire pas, mais alors pas du tout. Donc, pas question de faire le coup du billet critique structuré avec ses passions de première et de seconde classes et ses dégouts vomitifs. Rien ne me passionne et rien ne me dégoute cette semaine. Je trouverais même Max et ses maxi monstres sympathiques si je n'étais pas révulsé de voir le cinéma américain continuer à nourrir son quotidien par la soupe des autres, recuisinée en daube roborative ou en mousse consensuelle, c'est selon. Je pourrais peut-être me mettre en colère contre Le dernier vol (La dernière arnaque ?), dernier Avatar du ciné franchouillard qui aimerait bien avoir le dixième des moyens (intellectuels) de Cameron, car Cotillon + Guillaume Connard grouillant dans le désert et dans une histoire qui, apparemment, flirte d'une façon pas très france avec la franche coloniale, ça donne envie de taper, mais non, j'ai pas la foi, ma foi. Je ne tape pas.

Le film sur la mouvance Dieudonné ? Critique salutaire ou encouragement à dénoncer les juifs ? Dans les deux cas, publicité pour le presque mari de Le Pen (j'ai du mal avec les liens familiaux, c'est trop compliqué pour moi) donc, on oublie.

Le seul film que je voudrais défendre cette semaine, c'est The proposition, ce western australien de John Hillcoat, écrit par Nick cave, également auteur de la musique. Ça m'a l'air aussi sauvage qu'un aborigène fantasmé par un protestant australien niqué par Bernard Madof. Je crois pressentir dans ce film de 2005 (les mauvaises langues ont pu dire que le seul intérêt de La route, du même Hillcoat avec le même Cave à la musique, serait la sortie de The proposition, parce que le succès appelle le succès, comme le pognon appelle le pognon, comme etc.). Violence policière contre violence sadique, ai-je lu, pourquoi pas, tant qu'il ne s'agit pas d'auto-violence (oui, les flics sadiques, ça existe, comme les comptables ou les marins-pêcheurs sadiques. Hum...).

La seule rubrique que je veux sauver, en ces temps avatardeux, c'est le Focus.

FOCUS

Cliquer sur l'image pour le programme.

Du 16 décembre 2009 au 3 janvier 2010, à la Cinémathèque Française :

Une sélection de films et de programmes en 3D de toutes origines de tous genres et de toutes époques, de L'Etrange Créature du lac noir à Meurtres à la Saint-Valentin en passant par Le crime était presque parfait d'Alfred Hitchcock (la scène des ciseaux en relief !).

Moi, je veux voir, en fin de soirée "Cinéma bis", vendredi 18, Le pensionnat des petites salopes, un film interdit aux moins de 18 ans de 1982, en relief. Un film français, en plus. C'est ça l'identité nationale, Monsieur Besson, les petites salopes et l'interdiction.

Ya aussi des westerns et The revenge of the Shogun woman et surtout L'étrange créature du lac noir (étrange) de Jack Arnold, le réalisateur du génial L'homme qui rétrécit.

Bon cinéma bis.