Paris."Il n'est bon bec que de Paris" avait écrit un écrivain et je m'étais posé la question. Sans trouver la réponse, il suffisait de relire, mais j'avais prêté le livre qui ne m'est jamais revenu. Elle ne s'est pas rappelé que ce livre... Et je ne lui...

L'image fuit, ou fuit, le chien s'enfuit, la chose est fortuite, je cherche tes mains. Le matin s'est répandu sur l'après-midi et on ne peut taire que c'est un certain bordel car l'après-midi s'est logé dans la soirée et je bois des gouttes d'espérance....